extraits des textes - "l'odeur de l'herbe...", "les pas perdus"
... Le moral est au beau fixe, cloué au mur. Il ne pourra s’échapper
que le jour où je voudrais bien le relâcher ou le vendre. Contre
des âmes, des souvenirs cuisants, de la glace ou de la purée avec
du jus au milieu. Je m’appelle Gribouille, une clé suspendu à
ton cou au bout d’un morceau de ficelle.
Ne pas la perdre. Une colère en référence.
L’image qu’on en a. Celle qui peut t’enfermer aux yeux des gens
des jours entiers sans qu’ils s’en aperçoivent. Après
tu regrettes, tu réalises l’étanchéité des
sons de dessous la porte. Je l’effleure, en passant. Je me suis rétamée.
La tête par terre, le genou déchiré, un poing dans les dents,
tu bois, faut que je te fasse mal.
C’est plus fort. C’est là qu’il fallait m’échapper.
Investis ta tête et inverse ta bouche, les gens reviendront, des amoncellements
de gens parfaits et essoufflés, des gens mal parfumés, des visages
sous une poudre traversant l’espace en nuage sonore ou essayant d’en
rire.
Une improbable victoire.
Mais ils râlent et ils ont froid. Je ris. Et je pourrais courir et tomber
leur amertume ne m’atteindrait pas. Des indiscrétions pour trancher
le moment opportun.
Tu t’appuies et titubes, courbaturé des coups reçus, ton
âme est bleue, ton corps est jeune,
ne te fais pas de soucis, jamais tu ne t’en remettras.
Au réveil, un air d’oiseaux morts, une évidence de l’absence.
Une brutalité.
Tu étais là, n’y es plus. Se dire que c’est juste
une intermittence.
Les paupières collées, rabattues sur un amour. Je te quitte.
Je te donne juste une dernière tartine...
... Le chien à langue pendante. Le triste canapé. La chaise chocolat.
Les fesses débordent, le soleil souffle et couine elle le gronde et l’attache
à un piquet droit, il s’empale de son œil triste. La journée
est confortable, des magasines à migraines, des bulles contre, le frigidaire
qui dégobille des odeurs incrustées. Faire des efforts.
Et le dernier regard s’enfonce dans l’indicible espoir que les choses
échappent tellement vite, le décors en carton je rentre dans et
c’est la pierre si dure que les écorchures suintent du corps endolori
incompréhensif. Ce qui arrive. Les efforts vains.
Pour voir et saisir le sens du réel, il dévie, demi-tour, disparaît,
lente et me paralyse, il est déjà si loin quand mes mains tendues
comme des yeux se heurtent à des murs. Béton sournois avaleur
d’esquisses cellules et meurtrières. Tu l’entorses, il te rattrape.
Le reste est indifférent...
